MUERTO

                                                           "Escarbo los últimos atardeceres.."
                                                             Pablo De Rokha


Voy sobrepasando días aciagos

con la textura podrida del ánima.



Encuentro la austeridad en el paso,

la vida derramada en los muros,

un hálito escarbado de los atardeceres.



Enfrento el avasallaje cotidiano

en el flujo de calles andrajosas,

en horarios de cause enloquecido,

en las sombras como cortinas tempestuosas,

y en el duelo que sofoca a la luz

reflejando mi oquedad.

ESTRELLA FUGAZ

                                                                                                      A Jackson Pollock

Guardándose en un espacio angular

la inmensidad merodea destellos de sangre

desdoblando multitud de arborescencias

exponiendo la austeridad de los espacios.



Como explosiones de alcohol y tabaco

contempladas en muros de comprensión;

un río ciego brota ante mis ojos.



Genio y artista en combate febril contra el óleo

flujos de odios y quimeras en caos

agrietándome el rostro

mientras cruzo a nado la mirada absorta

hasta otra realidad

por uno nuevo.

PARAÍSO

                                              Para Nini Johanna, tentación siempre presente


Dueña de tí misma,
refulges con insolencia
como manzana de oro
presa de su deleitable zumo.

Ávida aún de caricias,
busco con desenfreno
alcanzar tu corazón verde precioso,
rozar suavemente su superficie
y expresar como un halago
mi voz estremecida.

Pliegas tu cuerpo
de Musa caprichosa
en velos de gemidos
que te glorifican,
sin sospechar que eres
el objeto de mi carnal arrebato.

Viéndote así,

tu poder se abre

con desenfreno

en el vital torrente

que te circunda

y hace gritar

lo que oculta

el veneno de tu ropa.

Presto a hacerte olvidar

cáscaras ancianas de tu piel,

desnudas lágrimas y vistes confianza

cuando mi lenguaje abre

sensuales maravillas

que te colman al tacto.

Deseas ser seducida

en cuerpo y sentimiento,

con acciones que fructifiquen

más cada día;

con caricias furtivas

que te aparten de la rutina;

y un te amo

que al decirte

te suene a húmeda delicia.

OTRO SUEÑO

Cuando vió la puerta, supo seguir el rastro. Persiguió su sombra. Después: la escalera, el pasillo, la ventana, la noche. Y durante la caída dentro del vacío oscuro fue como si en la soledad de la calle, la viva sangre de su cuerpo la hubieran robado las estrellas.

VERDUGO

Cuando estaba frente de mi sombra,

austero de palabras austeras y vacías.

Inmerso del camino venturoso y finito

para el cual mis palabras significaron.


Detrás están los cuerpos desvanecidos

de todos los pretéritos que rompí.

Parecen nubes en mi mente confundida,

moles de recuerdos inconexos y finales.


Es presente herido en la claridad futura

saberse dueño de voces y acentos concretos.

Fuerte ante el embate fatal de la sombra

donde revela el vértigo su canción final.

ULTRAJES A LA LUNA

Licántropo soy,

alquímia salvaje de mi ser auténtico,

amante lunar y esclavo

de tu inusitada blancura.



Ebrio de venenos

prestos en mi tóxico torrente,

busco dentro de la brutalidad nocturna

ávido de tu pálida carne.



Palpo en tí crímenes alucinantes

excitando mis arduas garras,

nutriendo el río eléctrico que circunda

debajo de mi ubérrimo pelambre.



Apenas logro contenerme

antes de llegar al paroxismo.

Mis pupilas encendidas te recorren

apreciando tus anhelantes curvas como un mapa en braille.



Conjuro a la noche mórbidas sombras,

y altero mi áspera silueta por el disfraz amante,

socavando impasible perversos ardores,

océano de húmedos reflejos.



Fiel a mi vulgar naturaleza

ninguno de tus destellos y lunares

dejarán de ser arrollados por mis caricias

cubriendo hasta el origen mismo del hechizo que nos une.

CUATROCIENTOS NOMBRES..

Cuatrocientos nombres divididos por sus apellidos.

El fuego eterno arde dentro de su corazón.

El mar abre su boca de corales finos.

Los cuatrocientos. Cuatrocientos nombres.

El fuego arde

Ruge el mar lleno de peces en su vientre.

Cuatro cientos. Cientos.

Cientos arden en ese fuego eterno, una hoguera lo preside.

Una hoguera dentro del mar.

Oceáno, oceáno de gente. Oceáno de cuatrocientos nombres.

Un mar lleno de nombres.

Dentro arde un hoguera. El fuego se bate en su íntimo azul.

Su boca de corales finos besa el fuego, lo consume, lo engulle.

Un mar combativo, con miles de barcos, peces y verdes paisajes

Guardados en sus profundidades.

Un mar lleno de cuatrocientos nombres, besados por una boca de coral fino,

con su lengua caliente, eterna, profunda, milenaria.

VACANA 431/ de Allama Prabhu

Fuera de los límites de la ciudad,

un templo.

En el templo, mira

una ermitaña.

En la mano de la mujer

una aguja,

en la punta de la aguja

los catorce mundos.

Oh Señor de las Cuevas,

vi a una hormiga

que devoraba todo,

mujer, aguja,

los catorce mundos.

Vacana es un poema lírico-religioso estructurado en verso en lengua kannada, hablada en el estado de Mysore, India, y cuyo periodo de más significativo fue entre los siglos X y XII. Sus cuatro representantes más importantes fueron Dasimayya, Basavanna, Mahadeviyyakka y Allama Prabhu. Éste último tiene una tradicion literaria que lo podría emparentar con el mítico poeta Orfeo. Es uno de mi poemas favoritos por su ritmo vertiginoso y sus alucinantes imágenes, por eso lo pego aquí.

TRES POEMAS CON EL TÍTULO EN EL PRIMER VERSO

Nadie pide comienzos.

Nadie me dice una mentira para reflejarme en ella.

A diario existen verdades entorpeciendo mi flujo anímico,

puertas en mi  de mi  color  sangre

ira hacia mi  tal mi  cuerpo  odia

que no completa este desdén

en mi somnolencia apabullante

en mi concentrada irrelevancia

herida tras de si en la corrupción del día.

.........

Fugas de perros negros

electrizan la noche

Sus pelambres erizadas

ensartan sueños fragmentados

Caudalosas horas pasan

entre sus patas

con la velocidad de botellas

o periódicos descoloridos

Sentado afuera 

solo me ven

con sus ojos fantasmales

........

No te podría creer que amas.

Serías un ahogado reflejo de ti.

En mis huesos hubo gente

que enroscó su luz

para volar como luciernagas residuales

hasta llegar al océano.

A veces perdido, pienso que el amor

es una conquista que alguien más pide

y exige propia.

Así que no te creas que me amas,

te lo dice tu espejo.

FUNERAL CON CERDO BAILARÍN

06.12.2011

Tuve un sueño muy extraño, como los que suelo tener.

Primero me encontraba con Sabo Romo y Saúl Hernandez de Caifanes. Ambos tenían el aspecto de como eran en los ochentas. Platicaba con ellos en un cuarto de hotel con paredes blancas. Les decía lo mucho que los admiraba, pero mi rostro era de otra persona que había ganado una promoción y que tocaba en una banda llamada Duarte. Se me olvidaba mencionar que los tres conversabamos acostados en unas enormes camas blancas que había en la habitación.

Después alguien revisaba mi trasero con un pantalón de mezclilla claro, y descubría que estaba sucio de tantos pedos que me había echado.

Enseguida, asistía junto a Saúl Hernandez de nuevo al funeral de mi abuela (ella lleva más de diez años de fallecida). En lo que recuerdo que era la cocina estaba colocado el féretro, y a un lado, la mayor de mis tías. Con ella me abracé y lloré desconsoladamente. De pronto, Saúl salía de la casa a fumar a un terreno baldío donde había un corral y prometió regresar. No lo volvería a ver.

Por último, y como si fuera un programa de videos, observaba una secuencia en donde sonaba una canción con la voz de Adrián Dárgelos de Babasónicos, y en la que bailaba la caricatura de un cerdo del tamaño de un niño de diez años, vestido con un top morado, zapatos de tacón y caminando en dos patas. Parecía hecho en computadora, y cargaba al lado de su cabeza una grabadora enorme con cassetera. Lo último que recuerdo es haber visto a Dárgelos hacer los mismos movimientos que efectuaba el cerdo delante de él, como si lo estuviera controlando.

Desperté y eran las 5:27 A.M. en el reloj de mi celular.

ANTE EL MIEDO/ de Natalia Luna

I

Ante el miedo

abrir los ojos

morder, tirar el golpe

embestir a ese monstruo  que hace tiempo salió del closet.

II

ante el miedo

huir

correr en dirección contraria al paraíso

entrar gritando en el terreno hostil que nos aguarda

y cuando las manos broten del suelo

y arácnidas nos capturen los tobillos

gritar

llorar si es necesario

III

No existía el miedo.

Es el mejor invento de los organismos.

A quien temo no es a ti

sino a mí mismo.

Pero vivo aquí.

Me conozco.

Por eso.

Por eso todo.

Éste es el poema que más me gusta de Natalia Luna (Monterrey, 1989) en su poemario Agorafobia (Verso Vlanco, colección poesía UANL, 2009). Hace mucho que lo quería pegar aquí.

DESCARTE

No revela más el eco albergado

en el oído, sino la grieta confusa,

abismo de vocaciones y enmiendas,

senda de cuestionamientos y miedos.

Ningún artilugio es suficiente.

Cada proeza intempestiva

sucede con la irrefrenable inquietud

rondándome con su cauce sombrío,

acaso sin aludir al rezago.

No soy más que un mal dibujo

de mi ser verdadero disfrazado,

en un tiempo disperso de voluntad

sin auxilio de mi errático existir.

Nunca se apiadan del ínfimo destello

que así deja a esta mente desnuda.

Suficiente recompensa es urdir

entre cortes mellados un motivo:

sobrellevar este íntimo tormento.

CASUALIDADES Y ANTÍDOTOS

04.12.2011

5:30 A.M.

Alucinante madrugada de domingo. Acudo como todos los días a embrutecerme de realidad. Esta tarde cuando regrese a casa veré una película llamada Un Profeta, y si no la está viendo mi hermano, también The Social Network de David Fincher. ¡Qué curioso!, anoche ví en Saturday Night Live la repetición de un programa donde estaba el protagonista de ésa cinta junto al auténtico creador de Facebook, Mark Zukerberg. ¿Estaré obligado a ver dicha historia únicamente por esa casualidad?

9:20 P.M.

Ayer que fuí al trabajo resolví mi pleito con el engendro con el que me hice de palabras hace unos días.

Nos acomodaron en la misma máquina. Ella juntando cartón, y yo pintando. La verdad estaba haciendo el jale casi totalmente, salvo la barrida. Ésta señora agarraba la escoba con desgano y hacía lo que podía. Eso me hizo reventar, y le reclame a la operadora. Se quiso hacer a un lado, pero no pudo evitar escucharme. No me imaginaba a donde iría a parar todo eso.

En algún momento de los que ocupé para llevar y traer a descargar el desperdicio de cartón, observé como la infeliz señora de mierda platicaba con el supervisor chilango al que le agrada mandarme hacer pacas con Don José. Ya casi para terminar mi media hora de comida, fue precisamente éste chilango pendejo el que me abordó. Intentando ser conciliador de forma imbécil, me dijo que no le reclamara nada a la operadora, que ella sabía lo que me mandaba hacer. Me recordó que mi puesto era ayudante general. Yo le contesté varias veces que no estaba haciendo ver sino lo justo en cuanto a cómo se repartía el trabajo en la máquina. Salió a relucir otra vez mi inconformidad con ir a la compactadora, y le repetí que lo veía como un castigo por ciertas cosas que le había oído decirme hacía un par de días. Su respuesta nuevamente fue que si me ponía en ése puesto era para dar apoyo. En fin, creo que fue la plática más incómoda, inservible e injusta que tuve con cualquiera de cuantos jefes haya tenido.

Todavía no podía digerir aquella funesta conversación, cuando habiendo pasado un rato más pintando material, el pedazo de estiércol que me montó al supevisor me comenzó a hablar de la nada. Me confundí. Sabía que ella tenía un humor volátil por tanta azúcar que llevaba en su sangre, pero el cambio me pareció muy drástico.

Entonces, ¿está o no enojada conmigo?-le pregunté muy serio.

Me enojó que no me quiso vaciar el carrito-me contestó doña imbécil, con su voz de pito.

Así me dijo Don José que le hiciera-agregué

Pero ése señor no es nadie-dijo el pedazo de caca andante, muy segura.

Pero si ústed tampoco es nadie-pensé, sin decir nada.

Además, yo se lo pedí por favor-

Fue ahí cuando la miré a los ojos y le dije:

Señora, no me importa lo que diga, a mí nunca me ha pedido nada por favor-

Pero es que ústed dijo que Don José le había dicho que no lo hiciera-

Si me hubiera dicho por favor cuando me pidió vaciar el cartón, lo hubiera hecho, no me habría importado-

A ésa humana asquerosa no le quedó más remedio que callarse unos segundos.

Entonces,¿sigue enojada?-le volví a preguntar.

Sin mirarme, meneó la cabeza diciendo que no.

Lo tomé como un triunfo, pero no me envanecí. A pesar de su manipulación, mentiras y demás, le hice plática a ése barril de grasa color excremento. Ya para terminar el turno, ella misma fue y vació el cartón. Ahora pienso que hizo eso por verguenza de reconocer frente de mí que hizo mal. Aunque finalmente descubrí que en realidad fue ella la que le chismeó al supervisor sobre mí, no me importó. Lo mejor fue restregarle la verdad en la cara a ésa perra fastidiosa.

VISLUMBRE

                                                               "Yo no represento, pregunto"
                                                                Eduardo Chillida.

No puedo dejar de morir

con este tiempo a las espaldas

inundando mi sombra

de voces frías y quimeras.

Trato de explicar la sinrazón

de tantos giros infrecuentes

con el mismo trazos de asombro

menguado y deslucido

revelándome distante.

Podrán explicarse las puertas,

fuere su fin cerrar historias,

mas las preguntas quedan,

pesan en el bastión de certeza

con el que toca combatir.

Apariencia, no voy más allá.

En cada senda, la postura fiel.

En cada vía, el tinte insoluto.

Nos queda sólo rondar

al árbol residual del desperezo

para cantar la triste música

entre la soledad y el insomnio.

VENENO DE VÍBORA

01.12.2011

Ayer me hice de palabras con una tipa del trabajo. Me ordenó de forma grosera que vaciara el carro lleno de cartón. Yo me negué diciendo que Don José, el encargado de las pacas, me había dicho que no lo tenía que hacer. Así fue como empezó el pleito.

La infeliz me llamó huevón, y otras tantas cosas. Sacó a relucir estupideces como que me termino los lonches de los otros cuando me invitan tacos, y otras tantas mierdas. Yo simplemente contesté que le regresaba los mismos insultos, y se enojó más. Enseguida le dije que Don José me había platicado que cuando le invitó una pastilla de menta el otro día, ella casi se las acaba todas. Al final ella vació el carro lentamente hasta que terminó, y se fue gritandome no se cuantas cosas ya no entendí. Yo le menté la madre.

La persona a la que me refiero es una señora que lleva diez años trabajando en la planta. Únicamente sé que se llama María. Es la clásica metiche, y para hacerla peor, tiene diabetes y su humor es volátil. Antes de ese pleito me había dicho bastantes cosas, pero siempre me quedaba callado. En esta ocasión todo empeoró, porque fue el tercer día que cumplí en la compactadora.

No es raro para mí estar en un sitio odioso para trabajar. He soportado guerras peores que las que Rocky Balboa ha soportado en un ring de boxeo. Pero que en el lugar en que laboras te juegen el dedo en la boca de tal forma que te sientas estúpido es como para asesinar a todos ahí.

Primero me mandaron a ayudar a un operador a sacar un pedido en los troqueles. Todo marchaba tranquilamente, hasta que el aborto de simio con el que me enfrenté, esa mierda de persona a la que todos llaman Mary, me avisó. No me quedó más remedio que volver a tomar la pala.

Encaré al supervisor, pero es de esos idiotas al que las quejas le sacan sonrisas imbéciles. Me pregunté si esto era un castigo por haberle hecho algo. Con ese tono chilango que lo caracteriza me contestó que era apoyo y no un castigo, y que finalmente era trabajo y yo estaba para cumplir lo que él me dijera. De seguro me habré visto muy enfadado porque Don José se me acercó a invitarme una pastilla de menta de las que siempre me invita. No se enoje-me dijo el buen señor.

Al llegar la hora del descanso, a las seis de la tarde, yo no subí al comedor. En cambio, me quedé en los lockers con mi compañero de puesto. Un compañero me invitó a subir, pero le dije que no tenía motivo porque ni siquiera traía lonche. Me tomé el refresco que le había comprado-para variar-al supervisor, y cuando ya me lo había acabado, salí afuera. Me senté enfrente de las máquinas, esperando el momento de regresar al trabajo.

Fue el mismo compañero que había intentado disuardirme alejarme de todos el que me contó lo que sucedió en el comedor. El excremento humano con el que me había peleado había despotricado contra mí durante la media hora del receso. De esa persona ya es muy sabido que le gusta inventar rumores y chismes. Dejo salir todo su veneno para haceme ver mal. Aunque no logro que alguien le hiciera caso.

Lo más seguro es que pensó que al enterarme estaría molesto, pero no fue así. En cambio, me divertí a sus costillas viendola descargar el carro de los desperdicios varias veces. Me entretuve tanto con eso, que ya se me estaba pasando el coraje de estar en las pacas. Soltó algo más de su coraje con otras personas, pero ya estaba más relajado y no le dí importancia.

Mientras Mary estaba vaciando cartón, varios se reunían no muy lejos para carcajearse de ella. Y es que, de no ser por esa alegría malsana de poner a una persona odiosa en su lugar no habría podido pasar otro día tiznado de polvo de cartón y cansado de ambos brazos por estar paleando todo el turno.

LOS DADOS DE FUEGO..

Los dados de fuego

resolverán al aire

esquinas azarosas

corceles rotos

y plagas de llanto:

travesías oníricas

que llevadas al suelo

calcan la palma oscura

tirada al borde

de lo improbable.

EL ESCAPISTA

29.11.2011

Ayer lunes regresé a estrar haciendo pacas de cartón. Lo tomé más cínicamente esta vez. Hubo algunos compañeros que me hacían comentarios para  molestarme, pero los dejaba pasar, o se los devolvía en el mismo tono. Cargué con la pala toda la banda de la compactadora una y otra vez, sin presionarme. Ya casi para terminar el turno fue que la enorme y abigarrada montaña de desperdicios desapareció.

Noto que Don José me confia más y más cosas que no les dice a todos. Básicamente son chismes que salen de la oficina que se encuentra arriba y enfrente de las máquinas. Todo lo que refiere al pasado y futuro de la empresa, de forma muy revuelta, me lo comenta él. Y de alguna manera intenta que yo me enseñe a utilizar la compactadora y saber de la forma de amarrar las pacas. Pero mi respuesta es tajante en cada ocasión: no me interesa, yo ya me voy. De alguna manera eso rompe la tensión entre ambos y nos sinceramos. Le platico ciertas cosas mías, y él me dice que también se iría a no ser por la lesión que tiene en un brazo y por su edad. Siento que soy el que más le ha ayudado de todos lo que han colocado en el mismo puesto, aunque la actitud que Don José vea de mí sea otra.

Por momentos percibo que las ventajas de estar en ese sitio son más que las desventajas. A pesar de estar cubierto de polvo de cartón todo el turno, me encontraría completamente solo y a resguardo de los supervisores y el jefe de producción, además de cualquiera de los otros idiotas de la planta. Trabajaría a mi ritmo y el turno se me iría como agua. Tal vez el punto malo es que estaría fijo en el horario matutino que se siente igual que una lobotomía sin anestesia, y estaría a disposición del montacarguista para desocupar cada  trailer que llegue. Sí, es muy posible que tenga su cosas, pero ese puesto hace que mi mente escape fuera de ahí.

Hago mi labor mecánicamente, embruteciendome por fuera, pero siempre estoy pensando en imágenes e historias de las que voy a escribir. Pienso en libros, viajes, fiestas, y en todo lo que deseo profundamente. Hago mi trabajo rutinario ciega y ofuscadamente para que el tiempo pase rápido y me dirija a los lockers a guardar mis cosas, y de ahí a la calle, a respirar aire tranquilamente.

FUEGO INTERIOR

Un hombre puede ver a la gente en llamas de distintos colores. Piensa que está loco. Con el tiempo se da cuenta que según el color del fuego de cada persona es su temperamento. Pone una agencia de solteros que buscan pareja, combinando gente con personalidades similares. Su negocio tiene mucho éxito, pero se encuentra solo. Y es que su capacidad extraordinaria no funciona con él. Cada día  se  pregunta delante del espejo de qué tono serán las llamas que fluyen de su interior. Un día conoce a una chica muy simpática a la salida de un café. Después de un rato de hablar se da cuenta que ella es ciega, pero no importa porque le gusta. Él la invita a subir a su coche para llevarla a su casa, y ella con naturalidad lo invita a pasar. Esa noche, mientras hacen el amor, ese hombre descubre el color del incendio que los abrasa y que habrá de iluminar su futuro.

CRÓNICAS (NO MARCIANAS) DE MODA Y ESTILO

24.11.2011

Por fin leí las historias de escritores reconocidos que contiene la revista GQ de este mes. Compré el ejemplar hace una semana, pero recién hoy me tome la molestia de leer los textos. Escriben: Mario Bellatín, Álvaro Enrigue, Jorge Volpi, Hernán Lara Zavala, y Guillermo Fadanelli.

Me sorprendió Bellatín. Antes le había leído en obras de escritura cerebral y breve. Pero me encantó conocer de su abuelo italiano y el escape que le representaba montar una bicimoto Vespa Ciao color rojo de su diabetes progresiva y mortal.

Tal vez no tengo tantas referencias sobre el trabajo de Enrigue, pero me gusta como responde cuando lo entrevistan. Su texto es mitad ensayo sobre el deporte del tennis, y la otra mitad una anécdota simplona sobre un par de Converse sucios. No tenía expectativas, pero ya no me confiaré con él. Hubiese bastado con que tomara las últimas líneas de lo que hizo, y desde ahí empezar a redactar algo interesante. Lástima.

Jorge Volpi narra la intensa crónica de un amor violento através de un pañuelo. Es un autor al que siempre le he sacado la vuelta por creer que escribe de cosas aburridas y distantes, mas su manera de abordar la historia de Otelo y Desdémona me pareció entrañable.

Hablar de corbatas puede ser inesperado, pero no sorprendente, ni impactante. Hernán Lara Zavala hace una labor digerible, amena, pero que no me movió gran cosa. Eso sí, la imagen de una mujer desnuda con una corbata puesta ha quedado en mi memoria erótica, y será una deuda a mis fantasías en los años venideros.

Por último, pero no menos que los otros, uno de mis escritores consentidos: Guillermo Fadanelli. Su forma de escribir es hipnótica, y con cierta rabia, amargura o esclareciemiento que tienen sus textos. En esta ocasión nos habla  cuando lo echaron de su cama por culpa de un mujer...que estaba grabada en su camiseta fumando un cigarro en ropa interior con una mirada perturbadora. Fadanelli es de esos sujetos a los que siempre le suceden cosas raras y que tiene la capacidad para recrearlas de manera personal y sugerente.

Este ejercicio editorial es muy del estilo de las revistas gringas. Saca a los autores de su ambiente natural en la sección olvidada de libros en los supermercados, y los coloca en las páginas de una revista, más cerca del área de cajas y de las manos de futuros compradores. Eso es agradable para escritor y lector. Además, desquita los $47 pesos que gasté.

AMOR VERDADERO

Una hermosa rubia vestida con un traje sastre negro cuida a un hombre flaco y tuerto que usa un parche. Él piensa que la rubia lo quiere matar. La verdad es que ella lo cuida para que no se mate. Ha intentado poner fin a su vida tantas veces que la rubia ya perdió la cuenta. Eso comenzó cuando el flaco tuerto libró un fallído intento de robo bancario en donde estuvo a punto de morir. Todavía no estaba tuerto. Perdió el ojo por una bomba que estalló dentro de un automóvil donde iba él escapando de la rubia. Entre el asalto y la bomba hay una atormentada y bella historia de dos seres humanos infelices, que habiendo hallado el amor, decidieron hacer infeliz al otro para completar su vacío. Ahora son ama y mascota tuerta. Cada noche hacen el amor como dos gatos, para ofenderse el resto del día. El tuerto siempre saca un cuchillo bien afilado de la cocina, y lo pone debajo de su almohada para clavarselo a la rubia en la garganta después del sexo, pero no se ha decidido aún. En cambio, la rubia es muy paciente y dedicada, hasta que no puede más y responde a los insultos de él. Su mejor venganza es tomar el control en la cama, y ya que ambos alcanzaron un orgasmo simultáneo, la rubia toma un vibrador largo y grueso, y se lo introduce en el ano hasta que él gime como una gatita. Tal vez el amor verdadero es la destrucción de uno mismo y de todos alrededor. Por eso, desde que conoció a la rubia, el flaco tuerto sueña con una gigantesco hongo atómico que acaba con toda forma de vida en el planeta.

MIS DÍAS CON LA BESTIA

18.11.2011

Nuevamente en la compactadora. No hubo trabajo, además, tres operadores fueron suspendidos por faltas. Llevo cuatro días en el mismo puesto, salvo ayer. No sé porque me eligen para esto, la verdad. Imagino que el día que que renuncie-que será en poco tiempo, espero-esto será una anécdota divertida, pero ahora no lo es.

Don José. el encargado de la máquina, ya me tiene más confianza. Me contó que tiene 450 mil pesos en el banco-no me dijo en cuál- y que va a comprar un terreno y un servicio funerario por cincuenta mil. También me comentó acerca de un "incidente" con el antiguo jefe de producción, en el que ése sujeto compró unas piezas nuevas para uno de los montacargas, y que aparentemente sustrajo de la empresa. Mis sospechas sobre ése estúpido gay de closet y fanático de la metafísica se confirman.

Todo el turno se me ocurrían imágenes que describieran la furia que siento de estar metiendo cartón con la pala a la boca de la compactadora. Incluso he tomado varias notas mentales, por si llego a escribir un relato sobre esto. Se podría llamar Mis días con la bestia. Habría muy poco realismo; más bien sería una prosa poética iracunda. Debe reflejar toda mi incomodidad y mis ansias de asesinar al supervisor.

Ya tengo pensado en demostrarle mi inconformidad al nuevo jefe de producción cuando cambiemos al turno matutino. No sé como lo pueda tomar, pero no pienso quedarme callado.

No pienso renunciar por un motivo así, pero si no tengo alternativa, tendré que hacerlo, no importa que no haya terminado el año.

LA POLICÍA DE LA MENTE

Un genio del ajedrez fue asesinado en circunstancias misteriosas. Él era el único capaz de salvar al planeta ganado una partida contra seres superiores. El testigo presencial más cercano era su novia esquizofrénica, la cual huye cuando el homicidio se consuma. La policia de la mente la localiza finalmente hospedada en un hotel de mala muerte trabajando como prostituta. Después de consumar el coito con sus clientes, ella duerme, y en su sueño siempre aparece un hermoso leopardo mirándola fijamente con intenciones de devorarla. En ese momento es cuando despierta. Nunca le ha tomado importancia a ese extraño sueño. La policía de la mente lleva un registro de todos los sueños de la gente. Las pesquisas para dar con la mujer que buscan los conducen a la mirada fiera del leopardo y al reflejo de la posible presa. Detienen a la prostituta esquizofrénica en pleno acto sexual con un sujeto que únicamente llega al orgasmo si se ahorca menos de un minuto. Enmedio de su captura, ella se distrae y el cliente muere asfixiado. La policía de la mente puede regresar en el tiempo si hay un recuerdo que reconstruya los detalles del momento al que se quiere volver. Para salvar al ajedrecista, su novia reacciona en el momento justo, pero no logra acordarse del rostro del asesino. Enseguida, la policía de la mente le borra la memoria, y el planeta evita el peligro ganado la partida contra esos extraños seres.

SUEÑO DE T.V. Y DINOSAURIO

18.12.2011

Apenas cerré los ojos a las 5 de la mañana y tuve uno de esos sueños raros.

Primero, me encontraba en un evento del Tec. Era como una especie de reportaje sobre una obra o festival en donde convivían gente en silla de ruedas y personas normales. De pronto aparecía un sujeto regordete, vestido de ranchero y con el rostro de Gerardo Naranjo, director de Miss Bala. Empezó haciendo chistes y bromas, la más llamativa fue cuando se puso unas bragas blancas encima de su ropa. Para cerrar, dos condusctoras hablaban más del evento y despedían el reportaje y mandaban a otra cosa, como si estuvieran en televisión.

Enseguida veía a una chica con el vientre abultado como si estuviera embarazada, montada en un carretón en una avenida llena de automoviles. Como si fuera otro segmento de un programa televisivo, y ella otra conductora, comentaba que buscaban un pintor para llevarlo a un pueblo y ayudar a un negocio. Ahora observaba todo desde el punto de vista del conductor de una camioneta que hacía el recorrido por carretera hasta dicho lugar. Estacionaba cerca de una plaza, y travesaba una hilera de negocios para terminar en algo asi como un mercado sobre ruedas. De entre una multitud que había en la calle, acababa siguiendo a una anciana que me decía que me llevaría al negocio que debía pintar. Al terminar el camino que recorría junto con la vieja, había una pendiente, y luego empezaba otra calle sin asfaltar, llena de cemento, en sentido contrario. Tomamos por esa calle, y casi sin darme cuenta, salté dos monticulos enormes. Cuando estaba por continuar, ví que de uno de ellos sobresalía una mano esquelética, y una par de pies con uñas como de dinosaurio. Escarbé un poco y hallé la cabeza del cadáver con la calavera expuesta y algo de carne todavía. Aposté a que el otro montón de cemento escondía otro cuerpo. A mi lado escuché a la anciana que me acompañaba decir que todo aquello tenía mucho tiempo de estar ahí. Noté que poco a poco se reunía un grupo de gente a mirar con actitud pasmada.

Y en eso desperté.